Sie kniete vor einem der schwarzen Zelte
und schlug und rührte Butter aus Yakmilch
in einem von silbernen Reifen umschlossenen Behälter,
der halb Köcher, halb Fass war.
Ich erinnere mich, dass ich mir unwillkürlich
ihre Gestalt vorzustellen versuchte, die Brüste,
den nackten Körper, von dem unter ihren bestickten Kleidern
kaum ein Umriss zu sehen war: Ich begaffte sie,
bis sie plötzlich den Kopf hob und meinen Blick
zu Boden zwang; ich glaube, ich wurde sogar rot:
einer der ersten Europäer in diesem Lager am Yangtse,
und gleich in der Stunde seiner Ankunft
beim Gaffen ertappt.
Als sie mich Tage später
am Morgen der Abfahrt des Händlers
zum zweiten Mal ansah, war ich auf ihren Blick
zwar gefasst, wurde dann aber doch wieder überrascht:
vom Misstrauen, das ich darin entdeckte
- als ob sie dem da
sein unschuldiges Interesse nicht glaubte,
als ich sie (noch war der Laster in der Ferne zu hören) fragte,
wieviel Zeit denn bis zum allgemeinen Aufbruch noch bliebe.
Der fliegende Berg, Christoph Ransmayr (ein Roman, trotzdem im Flattersatz geschrieben, wie von mir abgetippt...)